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MÍNIMO



Me siento cómoda en lo mínimo;

en la mota de polvo; en la molécula;

en la expresión menor, todo lo dicho

limpio de paja vacua; en lo concreto;

en el dedo en la llaga sin más vueltas.

Si vas a disparar a la diana,

dar al centro sin más, no detenerse

en pretender llegar, llegar a secas.

RETALES DE UN PUZLE



¿Cómo puedo explicarte lo mucho?

¿Cómo puedo decirte esta vez sí

a sabiendas? Como yo te conozco

ni tú mismo. Cuando al fin lo comprendas.

Me he metido en tus ramas

y he probado la miel, la savia, el barro.

He buceado en ti con mi aire a tientas.

Una noche dormías y en las sombras

con cautela aguardaba. Te sabía.

Ignorante del vuelo de las almas.

Pichón recién nacido. Ave de paso

por un nido vacío. Buscando algo

que ignoras que posees. Una estrella.

Tu sol naciente. Diamante sin pulir.

Aguacero de fuego. Viva nieve.

Una mujer sin nombre allá te aguarda.

La verás en tu espejo. En el momento.

Cuando caigan los velos de tu noche.

Sabrás cómo se llama. La distancia

que nunca fue más irreal y el tiempo.

DESDE EL OLVIDO



Yo ya escribí estas líneas hace tiempo.

En un continuo eterno en el que inmersa

respiro a fuego lento. El mejor verso,

el que dejé pasar rozando cerca,

el que soñé la noche en que soñaste

que yo soñé contigo. Estoy despierta.

Lo que he dejado escrito solo ha sido

la huella, el paso, el rastro de un olvido.

CERCA



Con el corazón a un paso

y tu piel cerca,

invadiendo tu espacio

sin apuro,

tu espacio que es mi espacio

aunque lo ignores

o no quieras saberlo

y te sorprenda.

Con el corazón a punto

y todo un río

por recorrer tranquilos,

tan tranquilos,

y las manos abiertas

respirando

acompasadamente en el olvido.

Así te quiero ver,

rumor en calma,

olerte, contenerte,

estar despierta

cuando roces mi alma y lo comprendas.

Así te quiero amar,

labio tras labio

como peces nadando en su destino

y la paz, y la paz,

sin calendario,

espíritu encarnando en el camino.

FUGAZ



Y de repente tú, tan de repente

que apenas me dio tiempo a ver la estrella,

a saber de la luna y cuadraturas

y trígonos pintándome la escena.

Tan de repente fuiste a tu manera

tú solo en ti por mí, para que fuera,

que no supe decir ni una palabra

que no fuera: "Sí, sí, soy la que era".

DOY GRACIAS



Doy gracias a los libros que he leído

y a todo aquel que aun queda pendiente,

si no fuera por ellos no habría sido

la que aquí se formó sin ser consciente.


Doy gracias por el tiempo y por la gente

que se cruzó por suerte en mi camino,

si todo hubiera sido diferente

no estaría queriendo hilar tan fino.


Doy gracias por los sueños, las ideas,

el ágil discurrir del pensamiento

que traduce mi alma con sus teas

en un copo de luz de sentimiento.


Y doy gracias al fin por la palabra,

el mágico instrumento misterioso.

Palabra, tras palabra, tras palabra

trazando un laberinto sinuoso


donde puede acercarse quien desee

a asomarse a mi misma en un espejo,

tú te miras en mí, yo en ti me dejo

la mirada sutil del que me lee.

EL LECTOR INSACIABLE


Creo que ya leí todo Bolaño

y he de darle la vuelta nuevamente

pues Bolaño es un círculo en mi mente

o yo giro en su obra y desentraño


con lentitud extrema cada giro,

cada idea, renglón o pensamiento

y me queda en el alma el sentimiento

de que más lo releo, más lo admiro.


Bolaño ya se fue pero no es cierto,

Bolaño permanece en lo leído

fundando un manantial en el desierto


y se quedó a vivir en la memoria

de todos sus lectores y en la Gloria

siendo Arturo Belano renacido.

EL ALMA SABE



No sé leer dos líneas como crítico,

tan sólo sé leer a lo poeta,

dejándome fluir dentro del ritmo

que en fila india tras sí dejan las letras.

Y así, pensando en nada siento en otros

como si en otro fuera en armonía

y puedo ser, quien dice, puro aleph,

tan solo la palabra o un anillo,

un rayo que no cesa y hasta un olmo

hendido, viejo y en su mitad podrido.

La entrega es poderosa, justa y sabia,

no pienso en si me gusta lo leído,

olvido los análisis, las formas,

los tropos, la estructura, lo omitido.

El alma sabe, intuyo, más de lo que

el pensamiento estático, dormido

por la moda, las ventas, por el siglo,

pretende permitirnos que creamos.

Mi método es sencillo, si no vibro,

con sosiego, con calma, cierro el libro.


PENSAMIENTOS AFINES




De Jalisco llegaste hasta mis manos

por obra y gracia de la amada inmóvil

entre Fray Luis, Rimbaud y un sevillano

cuyo nombre se ignora.

En tus dolores querías irte ya,

dejar la Tierra, olvidarte del Mundo

y de sus causas; buscabas el silencio 

y de puntillas, dejándome una perla,

te marchaste.

Tan sólo cinco líneas te he leído.

Para decir en alto: un gran poeta,

más fueron que bastante.

CANCIONES TRISTES



Te visité en Chansons Tristes,

también estuve en Sad Songs,

te perseguí por Kensington

Gardens, ¿dónde estás?

Aprendí aquel idioma

que muy pocos entienden

porque nadie me entiende;

trabajos manuales

que no supe alcanzar.

Repito como un mantra:

¿te has borrado del mundo?

Repito como un mantra:

¿dónde estás, dónde estás?

Vi a Chivas y Gonçalves

desde el lado de fuera,

me arrojé a tu piscina

una noche y sin más

te busco en los estantes,

te espero, ¿dónde estás?

SIEMPRE AMADO



La pena transformaste

y la melancolía

en Arte, en esperanza,

sin pensar, como Brahma

dijiste, sin pensar

y así aparté la rosa,

bajé a mi mismo fondo,

destilé alguna idea

difícil de explicar.

Siempre serás amado, Nervo,

siempre amado,

lo llevas en tu nombre

(al que muchos tomaron

por un nombre irreal)

y llevas de la mano también

como en un ramo

unidas en lo eterno

filosofía y bondad.

He de darte las gracias:

cada vez que te leo

desde alguna distancia

que no existe en lo etéreo

como una brisa mansa

viertes en mí la paz.

LO BUENO SI BREVE


Trajiste a mí el instante,

lo mínimo hecho máximo.

Cuanto menos decías

decías más. Me abriste,

dos veces bueno, el paso,

Monterroso y despacio

camino cada letra

como una eternidad.


AL MANCO SANO



Partiste de una guerra hacia otra guerra

sin saber, Miguel, que la Literatura

hablaría de ti, que tu escritura

daría mil veces vueltas a la Tierra.


Abominar del Fénix y adorarlo

fue todo uno al fin. Otro tesoro

te aguardaba silente ¡Cómo añoro

no haber estado allí para contarlo!


Y así entregaste al Mundo, generoso,

a un loco, a un escudero y a un caballo,

a un barbero, a un cura y a un serrallo

de Aldonza, ama, sobrina, proceloso.


Y ya no sé quién eres, ¿loco o cuerdo?,

¿quién escribió a Cervantes?: ¿el Quijote?,

¿dónde empieza y acaba? Eres un brote

de tu propia creación en el recuerdo.


La gracia te la dio el cielo con creces,

estás vivo en el Arte, el Universo

te abrió la puerta eterna con un verso:

no sólo eres poeta, lo pareces.

ARMAS SECRETAS



El no aceptar las cosas como dadas,

dar a los objetos un sentido distinto

al que le damos la inmensa mayoría

por algún misterioso juego que agradezco

(y no seré la única, seguro),

¿por qué la mesa es mesa y no nostalgia

o por qué aquella piedra no fue río?

El jazz y tú, desorden y concierto

y un juego pintado a tiza sobre el suelo

para alcanzar, tras saltos y desvíos,

siempre, al final, como destino, el cielo.